Il progresso ti condusse là,
nel cimitero dei morti,
in formula uno, come se avessi fretta
e la tua identità appose,
sulla fredda lastra di marmo.

In quel sacrario di ricordi sepolti,
il pianto dei vivi invoca la catarsi
che governa l’eterno ritmo del cosmo.

Il quadrante si è fermato sul tuo tempo
e tu non cerchi la griglia dei partenti.

Ora... sei fermo ai box,
sei andato fuori del tempo
e l’ape non trova il nettare
nelle tue corone d’alloro.

Addio Elio.