Sulla parete della stanza
tinta di fresco,
un vecchio orologio di latta
scandisce i secondi,
con monotona e ritmica cadenza;
mentre il passato,
il presente e il futuro,
si consumano fra i suoi rintocchi.
Il ciclo della vita,
fin qui,
è solo passato.

Il vento ha già spezzato le ali
alla rondine ed ora,
sospinge un barattolo vuoto,
sul selciato.